Прости

В ушную раковину Бога,

закрытую для шума дня,

шепни всего четыре слога:

- Прости меня.

Иосиф Бродский

Когда очнулся и взошло

лицо над мраком сквернословья,

и расцвело твое чело

бутонами горячей крови,

о чем ты думал в этот миг -

где мир сошёлся в боль и крик -

в терновом жертвенном венце ? -

О нас... о матери... отце...

о храмах... звонах колокольных...

Или о том, что очень больно?

Что молотком, вот этим самым,

тебе потом построят храмы

и, камень бросивший, ликуя,

затянет в храме "Аллилуйя!"?

И водрузивший крест на плечи,

пред алтарем поставит свечи,

и страж, что подгонял в дороге,

тебе облобызает ноги,

а те, что плюнули в глаза,

потом распишут образа

и изотрут свои колени

в часы бесхитростных молений?!

Да, я грешу. Прости. Довольно.

Но я-то знаю: было больно.

Вот нам цена. Что нам - любовь?!

Скажи: Решился бы ты вновь?

Голосовать