Комната

на столе лежит книга —

форма времени,

принявшая переплёт

я боюсь трогать её:

вдруг она переживёт меня

слишком просто

сквозняк листает страницы,

слова движутся по воздуху,

как пыль в полосе света

окно распределяет строки по дню,

ночь оставляя без шрифта

книга смотрит в меня

как в черновик

страницы удерживают воздух,

как море удерживает горизонт

от падения

в углу скрипит стул

время сидит между предложениями

и ждёт

и пока я читаю,

комната переписывает меня

в свой экземпляр,

оставляя внизу страницы

мою тень

как примечание

Голосовать