В ком(е)
Такая в ком(е) поволока,
что даже ёжик не поможет,
но после вспышки (про)явился
жующий что-то силуэт:
о, это я,
как оказалось,
и не жую, а строю рожи.
Субтильному тому созданью
в виденье,
видимо, пять лет.
Мой дом из шоколадных плиток,
течёт река
из сока манго,
два солнца - тыква с апельсином,
оранжево рисуют свет,
на льющем песни небосводе
глаза в полнеба милой мамы,
пирожные идут сдаваться
и только папы снова нет.
Мгновенья бытия тускнеют,
кончины шёпот нарастает,
покровы сумеречной власти
готовы на меня упасть.
Земля не создана для жизни,
сказал один фантаст-прозаик.
Как правильно,
что не читала
рассказы Шекли моя мать.
Изящно напылила брови,
ещё не высохла помада -
за внешность жду от тьмы отсрочки,
чтоб мужу подарить Бангкок.
Но тени строго соблюдают
все графики самораспада
и тело с гробом погружают
в археологию
веков...
