Из прошлого века ты смотришь уверенным шкетом.

Одет по-мужски – по-серьёзному –

в новых ботинках, пальто.

Вчера прозвучало по радио слово – «комета».

Ни разу не видел, какая она.

Ну и что?

 

Зато ты умеешь

(а раньше не знал, как) счастливо смеяться –

отец научил – он недавно вернулся с войны.

Ещё у тебя есть ремень –

настоящий, солдатский!

Тебе во дворе обзавидовались пацаны.

 

И вот вы семьёй отправляетесь в парк – на прогулку.

Нарядные…

Мама – особенно!

Радостью светится вся,

как брошка, которая долго хранилась в шкатулке,

ни трогать, ни брать никому её было нельзя.

 

Подарок отца.

В день рождения первенца-сына.

«Такого мальца-карапуза, а ну-ка, попробуй, роди!».

Но что-то пророчит тревожащий крик журавлиный,

И вторят ему безутешные слёзы-дожди.

 

Случилось.

Почти через год. Беспощадно. Нежданно.

Сирены. Бомбёжки.

Но голод запомнился больше всего.

И – фото отца под рубашкой, на дне чемодана…

А мама шептала:

«Сынок, потерпи. Ничего… ничего…»

 

Ты видел сквозь сон:

доставала блестящую брошку

и, нежно её прижимая к бескровным холодным губам,

твердила молитвы одну за другою:

«О, боже,

Спаси и помилуй любимого.

Смерти его не отдам…».

 

Вернулся отец невредимым.

И был ты уверен –

всё дело в той брошке волшебной –

она помогла.

И рядом со снимком отца, где стоит он в шинели,

сверкает на солнце подарок

причудливым

бликом

стекла.