Полотно...
...судьбы — словно
чистошерстяной бостон —
безузорно, серо,
тяжело плечам.
Возможно, края украсил бы
бахромчатый фестон,
но только остался мотив
из чужих обид
и твоих
перемытых косточек.
Ступаешь по пустой
мостовой —
и желание жить
во сто крат сильнее, чем в прошлом,
хотя всё, что осталось, —
разобранный
на неуловимые мысли,
на мотыльковые сны,
на неиспечённое тесто слов
остов дней...
Настойчиво подгоняемый временем,
ты идёшь за летящей
впереди острохвостой ласточкой.
Подбирая за ней
синебелые пёрышки-весточки,
украшаешь бостон —
вместо прежней тяжести
на плечах —
тонкая ткань перемен,
долгожданного счастья сторица.
