приходит
боль приходит по пятницам,
стучит в дверь,
вытирает ноги об обшарпанный серый коврик,
переплывает через порог,
усаживается рядом на продавленный диван,
тихо интересуется:
ну, как, мол, сам?
зарубцевался ли старый сердечный шрам,
бросил курить,
шляться ночами,
читать Мураками,
пытаться считать россыпь трещин на потолке?
и что ей ответить?
живу, как люди,
уверен, страшнее уже не будет,
и горше не будет,
и шрам перестанет ныть.
а тонкая нить,
что намертво сшила с дурацкой любовью,
натянется тоньше и лопнет к чёрту!
тогда и отпустит - курить по чётным,
а по нечётным - не спать всю ночь.
и боль уйдёт...
чтоб вернуться снова - до тридцать первого,
до второго,
до новой жизни, весны и лета,
и до последнего дня? рассвета? -
напомнить чтобы: ещё не сдох.
она вернётся, но станет тише...
молчать побольше, побольше слышать,
как сердце бьётся ровней в груди.
но иногда, неизменно к ночи,
затронет шрам и возьмёт в кольцо.
и сердце снова закровоточит
от дикой боли
с твоим
лицом.
