ханахаки
ветрено будет.
ломит опять сустав,
выбитый в сотнях глупых дворовых драк.
снова не сплю, хоть до чертей устал:
то ли бессмертный,
то ли совсем дурак.
и позвонить бы - тихо сказать:
"привет...
как ты живёшь в спятившем сером мире?"
старый сверчок застрекотал в траве.
тоже один.
выстужена квартира...
мне бы узнать:
ночью спокойно спишь
или, как я, маешься с сигаретой,
лёгкие травишь,
изредка бередишь
памяти шов,
что не зажил?
и это
снова сроднит через десятки миль,
сквозь города,
сквозь беспризорность станций...
вот за окном бьётся,
хрипит,
штормит...
вот на душе вихрем –
циклон балканский.
не позвоню.
трубку ты не возьмёшь.
весь горизонт хмур и багряно-розов.
с болью вдыхать вновь непролитый дождь
и до утра
харкать
кровавой
розой.
