Как камикадзе
Читаю кодекс Бусидо – фигня какая-то...
Тоска такая, что с неё хоть волком вой.
И всё в душе до неприличия растянуто,
подует ветер и утащит за собой.
Доколе мне тащиться серыми дорогами,
глотая пыль в канавах сгинувших веков
и утешать себя пустыми диалогами
с людьми, которым сам поверить не готов.
В окне кафешки всё пространство слишком узкое,
но книжка вылетит...Прохожий, забирай.
В тебе есть что-то и восточное, и русское,
быть может, предок твой великий самурай.
Так вот тебе дремучей жизни аннотация,
в ней будто всё решил невидимый чужой.
Вновь ощущаю себя будто камикадзе я,
у обречённых выбор очень небольшой.
Я год назад ушёл от самосозерцания,
к самопознанию пошёл, но не дошёл,
наткнувшись на причины для самокопания
и споров с доброй, но растянутой душой.
В огне заката догорят мои сомнения,
возьму катану и пойду ловить трамвай,
он повезёт меня путями очищения
туда, где Токоё но Куни, то бишь, Рай.
