.
С чёрной урны серый пепел
сыплет по ветру рука.
– Что же ты, моя родная,
столь воздушна и легка...
Ласточки, летя на волю,
точками стают вдали.
– Нет, родная, мне не больно.
Только всё-таки болит.
*
Я стою, что камень в поле,
здесь громы́ во всю гремят,
здесь тоска ветрами воет...
Бейте, молнии, в меня!
