1986
На свинцовый ковчег разъяренное солнце легло.
Разноцветный костёр пожирает зеленые листья.
Человек снова башню построил запретам назло,
И теперь смерть рисует портрет обагрившейся кистью.
А на Землю упали нещадно сто бед, сто громов,
И она задыхалась, дыша обжигающим краем Геенны.
Человек всё стремился в обитель космических снов,
Позабыв, что он прах и дела его мелки и бренны.
