Грай
Бой из утробы выносит наружу ветер…
Бой или боль?
Оставим вопрос воронам.
Знают они
и кричат обо всём на свете,
но не о главном –
глубоком и потаённом.
Чёрными кляксами
падают
вдоль
дороги.
Чёрными стрелами вспарывают тучи.
Не умолкая, грают наверх – о многом,
но сверху вниз молчат.
О своём.
Беззвучно.
…Зона спросонья тонула в тумане рассвета,
там, где ветвями баюкались тёплые гнёзда,
там, где травинки шептали свои секреты,
там, где всё было понятно,
светло и
просто.
Болью ударило.
Слепо.
Наотмашь.
Бездушно.
Боль расползлась, разлилась, разнуздалась…
Колокол бьётся в разрушенной болью церквушке.
Бой затихает,
а быль – чёрным эхом стала.
Было ли утро?..
Травы, туманы, гнёзда…
Сон перламутровый –
розово-сине-зелёный…
Быль – это – боль.
Не исправить.
Чертовски поздно.
Знают об этом и громко молчат вороны…
