Про грача
А я писал тогда стихи
И был тогда здоров,
А ты стрелял тогда с ольхи
В старушек и коров.
А я читал тогда Дюма
И пил пчелиный мёд,
А ты входил тогда в дома,
Где стекла ветер бьёт.
А я рубил тогда сплеча,
А ты — рубил дрова.
А я любил того грача,
Ожившего едва.
А я любил того грача,
А ты его убил.
Тогда позвали мне врача,
Чтоб больше не любил.
Я болен стал, а ты — здоров,
Я псих, а ты — трубач.
Я больше не пишу стихов,
Мне запрещает врач.
