Привет
Не курит. Не глотает сизый дым.
Пускает пузыри из мыльной трубки.
Свихнутый клоун — полосатый мим —
не Александр Сергеевич — не Пушкин.
Грохочет Марсельеза за окном.
Стихотворенье — сахарная вата —
висит на бороде. И мелкий гном —
безумие — бежит-бежит куда-то.
………………………………
Привет, родная! Нас с тобою нет.
И счастье от того у нас с тобою.
Хочу сказать тебе я — как поэт…
Но не скажу. Ведь нас — поэтов — двое.
И говорить — друг с другом — нам дано
совсем-совсем-совсем — не как поэты.
А так — как будто — выглянуть в окно —
и после лета — сразу — снова лето.
И даже если — всё кругом — зима,
то лету всё равно — оно такое…
Расплавимся. Напишемся в тома.
И дымом унесёмся в ветровое.
Но станет сталью наш волшебный дым.
Улыбка: а потом — от нефиг делать —
конечно — смерть. Конечно — молодым.
Потом ещё раз. В девяносто девять.
