Цивилизация. Слово о любви
Солнце истории тащится, вкругорядь,
словно маньяк возвращаясь к точке исхода.
Я не мессия – чью-то вину забрать,
мне бы свои грехи оплатить по счёту.
Кровь и любовь не рифмуются… не комильфо.
Да и зачем? Всё покрылось песком и илом.
Бродит в камнях Митилены призрак Сапфо…
Вам не плевать, кого она там любила?
Греки, наверное, ведали в этом толк.
Только, как водится, всё обернулось фарсом.
Голос фиалкокудрой давно умолк...
А от любви осталась одна лишь фраза.
Сцилла… Харибдою скушана на обед,
боги свалили с Олимпа ещё в прологе.
Я не поэт, чтоб давать/исполнять обет,
вы не патриции, чтобы напяливать тоги.
Шарик кипит и бурлит сотни тысяч лет.
Варево это жрать уже невозможно.
Я не пророк, и заветов в запасе нет.
Строить ковчег? А стоит ли "тварей" множить?
Квота… объявлена квота, мы все – не в ней,
просто случайный фактор в разрезе факта.
Солнце злорадствует, делая ночь длинней,
и неизвестно, наступит ли утром "завтра".