Бисер
За ложь меня предавших губ,
За мертвый холод глаз…
/А.Ахматова
Ищу слова, как гвозди, – всё не те,
а нужные склевала мысль одна лишь
(хотеть не вредно, вредно не хотеть )–
ты знаешь.
А помнишь, чудо грезили поймать
тончайшей кистью из волшебной шерсти?
Его подбила ранняя зима
в лукавом жесте.
Худые тени радостей длинны,
опали накрахмаленные выси,
и мы давно, не чувствуя вины,
играем в бисер.
Нанизываем серенькие дни,
меж ними бусинами даты праздно,
сплетаясь вроде в узелки одни,
молчим о разном.
Фальшивые жемчужинки звенят
по тропкам, расходящимся в прихожей,
ты в зеркале целуешь не меня,
я – тоже.
Не бредила о принце во плоти,
и воплотился Eros от Versace,
не то чтоб дорого пришлось платить,
но плачу.
А ты, налево глядя, был правей
(неверный дух достоин упаковки),
да белый шарф запутал в рукаве,
такой неловкий.
На тонкой нитке держится игра,
и на финал обоим наплевать, и
на ложь предавших губ et cetera,
но – хватит.
Быть может, то не бисер, а драже
(хотеть не вредно, остальное знаешь)?
Слова упа…не подбирай уже.
И – настежь.
