Сохрани...
Говорят о своём негромко планеты и солнца –
пчёлы бессмертные в разноголосии слитном.
Стол уходит в песок, бумажная крыша рвётся.
«Голос мой сохрани…».
Падают сливы.
…Где-то в созвездии Голубя тоже закончилось лето,
у моего двойника на веранде корзины яблок,
пьёт она чай ледяной и носит браслеты,
дан ей медовый закат и счастливая лёгкость ямбов.
Я гадала по книге – все строчки добро сулили,
только дни неслись, как с рельсов сошедший поезд.
Всё из рук валилось.
Ухал злорадно филин.
А страх говорил, что «завтра» не будет вовсе.
…Плющ, разросшись, по саду развесит плети,
дубы поднимут валторны скрученных листьев,
и всё, и вся подхватит великий ветер,
раскидывая дневники, и кольца, и письма.
