На чём играл?
Силён только тот, кто управляет своими пороками, а не тот, кто идёт у них на поводу
Оноре де Бальзак
За каждым тянется событий борозда.
Берёшь измором долгим города,
И кровь течёт, как вешняя вода,
и нет виновных.
Не судят победителей.
О, да!
И кажется, что это навсегда:
рабыни,
золото
и тучные стада,
и кубки по́лны.
А жизнь — песок.
Ржавеет в ножнах меч.
Приходит время истинных предтеч,
И дьявол требует —
хоть что-нибудь, да сжечь,
пускай запомнят!
Очистить этот город от трущоб?! —
Испарина на лбу и бьёт озноб...
/Есть версия, что это всё поклёп,
но кто их знает?/
Толкуют разное историки взахлёб:
Убийца матери,
садист и ксенофоб,
антихрист,
узурпатор,
мизантроп,
поёт, играет...
А что же город?
Вспыхнул, как костёр,
Лишь прозвучало властное: «Мотор!»
/Ко всем грехам, он потрясающий актёр,
цветы на сцену!/
Не затихает и поныне вечный спор —
Пожар задуман или это форс-мажор?
Тут репы чешут и таксист, и прокурор,
всенепременно.
. . .
Я, сидя в казане, подобно рыбке,
Пытливостью ума руководим,
Спрошу Нерона, смыв грехи и грим:
«На лю́тне ты играл, или на скрипке,
В ту ночь, когда горел Великий Рим?»
