Письмо
На пыльном столе, слева с краю, лежало письмо:
«Привет, как дела? Как давно я тебе не писал.
Я больше не пью, не ругаюсь, не лезу от боли в окно,
И рваную душу не прячу среди шерстяных одеял.
Я сильно скучаю, навязчиво жду, жму в руках телефон,
Листаю журналы, вминаю свой корпус в кровать.
Уже не смущает тот факт, что я вовсе не он.
Хотя и его ты изрядно смогла потрепать.
Да, знаю, подумаешь снова «под мухой»? Слабак?
Поверь, не святая ты тоже, не ангел с небес.
Да, каюсь, соврал, мне давление правит коньяк,
Но нет в нем нужды, обещаю, была бы ты здесь.»
На пыльном столе, слева с краю, лежало письмо.
В раскрытое настежь окно вторглась сонная муха.
Три дня уж как нет адресата…решилось само.
Остались мечта, безысходность, отчаяние, страх и разруха.
