Аргирей
Голос птицы ночной отдаляется — тише и тише,
в узкой бухте, качаясь, уснули давно катера,
рассыпает луна серебро на дремотные крыши,
и в сиротстве блаженном промается там до утра.
Это время рождает, порою, крамольные мысли,
что витают вокруг, не найдя воплощений в строке.
как сложилась бы жизнь, если б ты...
если б я...
впрочем, если
предрассудкам назло пошагали вдвоём налегке?
Как сложилась бы жизнь —
расспрошу у плетущейся розы,
у развесистой липы, бросающей тень на крыльцо,
впрочем, толку теперь мне выслушивать чьи-то прогнозы,
не твоё, а другого ношу, не снимая, кольцо.
Ты смирись, и пойми, —
листопад прошептал, — понапрасну
ворошить-тормошить,
выпуская надежды, как змей...
Эти дни, что дарованы нам,
в янтаре желто-красном,
я с любовью своей,
нерастраченной нежностью,
лаской,
как застывшая бабочка
Аргирей...
