Бегу...
Бегу, хриплю запавшими боками,
Порастеряв давно былую прыть,
И только вдоволь небушка над нами -
Его пока не могут разделить.
Я молод был - беспечен и безгрешен,
И солнце мне казалось золотым,
Но языком, что здорово подвешен,
Я стал пускать в глаза словесный дым.
Душа моя теперь остывший кратер:
Там нет огня - сгорело всё дотла!
Бездумно я слова свои растратил,
Мертва бумага - пепел и зола.
Я бьюсь над тем, чтобы найти замену,
Но мне с небес пока не подают!
Слова тогда лишь обретают цену,
Когда в чужой душе найдут приют.
О сколько нас, и сирых, и убогих,
Таких как я - из городов и сёл!
И я бегу, бегу навстречу Богу,
А Бог на дальней станции сошёл.
