Он обречён писать во тьме,

Мечта была всего одна:

Побыть минуту в тишине,

Без рюмки горького вина.

 

Теряя грани между строк,

Ловя желания и страх,

Он так хотел найти поток*,

Что отделял его в мирах...

 

И создавал он много пьес,

Но голос снова затихал,

Калекой стал, ведь снова бес

Ему шептал чужой вокал...

 

"Зачем же я пишу в тетрадь?

Кому нужны мои слова?

Они со мной, нас ровно пять,

Хотя повсюду снова мгла…

 

Ах, лучше мне укрыться в лес,

И тайны все стереть на век.

Творца убил наглец Дантес,

А я бездарный человек..."

 

И змей, услышав те слова,

Сорвав на шее ветхий крест,

На плечи смог сойти с куста,

Услышав, робких стен, протест.

 

"О славный гений, небеса,

Послали мне сегодня дар.

И это ты, в моих в глазах,

Достоин самых дивных лавр!"

 

И в руки дав ему бокал,

(Не показав его пути)

Поэт же был, а нынче пал,

Теперь ему пора идти...

 

"А ждут меня лишь муки, смерть,

Желая быть среди творцов,

Готов увидеть пленных жертв,

И прародителей ... отцов..."

 

Он обречён писать во тьме,

А силы нет теперь терпеть,

Поэт не знал, что на уме,

Хотел везде, во всём успеть...

 

 

* под словом "поток", подразумеваю как из книги Михая Чиксентмихайи "Поток: Психология оптимального переживания", состояние, когда человек полностью поглощен интересным делом, в котором максимально реализует свой потенциал. Именно его Чиксентмихайи называет ПОТОКОМ. Рекомендую к прочтению...