***
Я этой женщине пишу письмо...
...Мечтавшей с детства о любви небесной
в своем прекрасном замке золотом,
в котором с куклами, да и потом,
не с куклами, не будет вместе тесно —
качать, кружить, трясти и пеленать,
которой с милым не страшна и гать.
Тяжелые превратности судьбы:
любви особенное в жизни место
к мужчине или женщине, увы,
на «ты», конечно, скажем, не на «вы»,
натура тонкая, да! — тили-тесто.
Мечты не в радость, к детям нелюбовь,
да и остыла к мужу вновь и вновь.
Осмелюсь написать — смысл смерти в чём?
Ведь Вы себя любили больше жизни...
Верёвку Пастернака не пришьём,
как пуговицу... Или перелом,
переоценка, воплощенье мыслей —
постигла сказанная часом грусть:
«Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст».
