подъезд
Прелесть подъездов,
подкатов,
света...
Нет, не из шестой квартиры,
а того, что тусклый и не на каждом этаже.
А ты уже разгорячён, почти безумен.
Выкрутил нужную лампочку.
И ждёшь пока её отпустит мама.
На пять минут.
Пять минут - это триста мгновений, прикосновений,
это триста объятий, путаница в халате.
И кто их только придумал? Эти мелкие пуговицы.
С мясом!
Скажешь, что зацепилась.
Вспыхивают уши, становится тесно.
А ведь зацепилась.
И секунды становятся бесконееееее... безконтроооо...
На окраине подоконника алоэ иглокожее.
Царапает стекло,
пока двоих пожирает гравитация на лестничной клетке.
Барабанные палочки пальцев проникают послойно:
кожа,
мысли,
принципы.
В ритме шаманских танцев двигаются бёдра.
Пять минут - невыносимо сладко, бесконечно мало.
Скоро позовёт мама.
А пока,
в терпком дайкири влажной кожи тонет стон наслаждения.
До цианидных слёз.
до...
Зацепила.
Лето? Зима? - Не знаю.
Подъездное время года застыло в движении.
Между первым и...
первым.
Почти нулевым.
Счёт будет потом.
Когда вернутся мысли.
