Нетерпеливый
Так зябко.
Стынут пальцы.
Потерплю...
Свяжу из листьев осень к ноябрю,
дождливостью унылой упиваясь.
Любить запрещено.
Но я люблю.
Остатки кофе в ковшике сварю...
Я в одиночестве своём грешна.
Безбожно.
Каюсь.
Одна.
И что?
Привыкла.
Не впервой.
Сродни Луне –
той должно быть одной.
Сидит на проводах,
нелепой птицей –
и ей не улететь,
и не спуститься.
Куда?
Зачем?
и не зовут.
На небе – пусто –
разве тучи...
Как люди, в вечном поиске, где лучше –
обнимут на минутку и плывут,
в надежде отыскать тепло, уют,
которых нет в помине у Луны,
и дни её бесстрастно сочтены.
Темно.
В душе царит безлунье.
А хочется безумного июня,
чтоб в море броситься –
в приливы и отливы!
И рядом – ты...
такой...
нетерпеливый.
Но вновь дождит...
На кухне сиротливо
холодный кофе ждёт
и желтоглазый
молчаливый
кот...
