Полёт шмеля
Пара знойных недель — и спадёт наконец-то жара.
А пока — беспощадное солнце. И воздух с утра
наполняется вкусом абсента. Полынь, и душица,
и совсем неизвестные травы взаправду пьянят,
отдавая густой аромат. И средь белого дня
в приоткрытом бутоне настойчиво шмель копошится.
Как ребёнок, размазавший сливочный крем на лице,
собирает нектар, перепачкавшись в рыжей пыльце.
Неуклюже ворочает телом (непрочен и тесен
дом цветочный), но, видимо, всё же нашёл, что искал.
И, объевшись, застрял. И, похоже, уснул в лепестках,
из-под попы мохнатой две лапки бессильные свесив.
Странно думать, что есть где-то там, в параллельных мирах,
безопасное небо. И можно, не чувствуя страх,
любоваться пейзажем за кружкой холодного кваса.
Где-то там, на далёких планетах, но точно не здесь.
Здесь над солнечным полем удушливый дым до небес,
вонь палёной резины и запах горелого мяса.
Будто после обеда заснувшие, люди в траве
неподвижно лежат. Завалившись с дороги в кювет,
полыхает машина. И рвутся от жара патроны
в искорёженном кузове. Кровью набухла земля.
И неровным звучанием, схожим с полётом шмеля,
раздаётся откуда-то сверху гудение дрона.
