Страх сидит в человеке с детства. У одних он проходит с возрастом, у других - нет, остаётся на веки вечные.

Мой страх - потерять отца - живёт во мне всю жизнь. Зародился тогда, когда родитель пропал без вести в Афгане. Мне было на тот период пять лет. Помню, как маму вызвали в военное учреждение. Она шла туда, крепко держа меня за вспотевшую ладошку. Был тёплый июнь, из открытых окон лились песни Ободзинского, Мулермана. Белый пух с тополей на аллее клубился под ногами, неприятно щекотал нос. Я не понимала, отчего так встревожена мама, почему она вышла плачущей из кабинета военного дяденьки, крепко прижала меня к себе. Страх пришёл позже, когда дома у портрета отца, что стоял на комоде, мама вдруг заголосила: "Как без тебя жить!!! Каааак?!!! "

В груди моей что-то оцепенело, воздух стал густым и вязким, крик мамы рассыпался на мелкие осколки, которые я тщетно пыталась собрать в единое целое. Далее, ничего не помню. Очнулась от прикосновения тёплых рук, что легли на лоб. Открыла глаза! Мама и доктор сидели около меня. До сих пор не знаю, чьи это были руки, но их ласковость и нежность как у папки, остались во мне навсегда. А страх прочно поселился в моей душе.

Помню, как вернулся отец! Мой папка! Это было неожиданно и приятно! Я бежала навстречу ему, раскинув руки, по той самой аллее, усыпанной золотыми листьями тополя, и кричала во всё горло: "Папууууляяяяя! "

Я взрослела, но страх - потерять отца снова - жил во мне и не уходил, цеплялся за память, царапал изнутри острыми коготками.

Шли годы. Отец у меня умирал на руках от сердечной недостаточности. Какая эта боль и мука - ощущать свои детские страхи уже во взрослой ипостаси... Вместе с кончиной отца исчез и страх, а я уверовала в то, что мы с ним ещё обязательно встретимся...