Мёртвый сад
В тесной хибарке моей
Озарила все четыре угла
Луна, заглянув в окно.
/Басё
Зеркальным омутом окна
притягивает – ближе, ближе…
Из всех углов квартирной ниши
мне дует в спину,
ясно вижу,
так при-го-во-рена –
одна.
То будто ветер меж времён?
Он память трепетную вспенит,
переплетая наши тени
там, где всегда пора цветения
и в унисон
и – стон, и – сон…
Нет, это поминальный звон
плывёт за мороком стекла,
там хищная тугая мгла
по окоёму в мир стекла –
теперь приговорён
и он.
Навис небес слепой агат,
и древо клен, ссутулив спину,
блестит хрустальной паутиной,
в замахе кистенём рябинным
зловещ и узловат
наш сад.
Пусть угрожает ветвью старой,
не принимаю этой кары!
Моё вино –
но не вина...
И боль глотает глубина
окна.
