Деревья...
Деревья, как старики, роняют литую медь.
На той стороне реки опять начинают петь,
оттуда, издалека, то плача, а то скуля,
плывёт над рекой тоска, прозрачнее хрусталя.
Здесь всё поросло травой, от неба и до песка
полоски береговой, да зарослей тростника,
и как не сойти с ума, когда на весах зари
тебя растворит туман, а после не сотворит.
Тоски кружевную нить несёт на себе вода,
так хочется подхватить, да голоса Бог не дал.
Я сяду на берегу, красивый и молодой,
и больше не побегу за Синею Бородой.
