на забор небоскрёбов седых

липнут стружки свинцового снега,

ветер город ударил под дых

и сломал ему рёбра с разбега.

 

запотевшие стёкла витрин

предлагают любовь манекенов

и осадок просроченных вин

остаётся во вздувшихся венах.

 

город мёртвых – ночной изувер

и луна, словно рыжая псина…

я по тьме залезаю наверх,

чтобы вывести блох керосином.

 

прочертила кривую звезда

и оставила шрам на предплечье.

в эту небыль спешат поезда,

что стремятся оставить увечья.

 

в ночь упёрлась ногами заря,

вместо слов только дыры от моли…

горький воздух старается зря,

и души он моей не отмолит.

 

сгинут рельсы в гортани метро,

словно отзвук пощёчины стервы.

пробирается холод в нутро

и экспресс проезжает по нервам.

 

пролетает охрипший состав

с чёрной меткой на ржавой спине

и ломает перила моста…

…выход был, но в другой стороне.

Моё видение предмета. А раз Пётр музыкант(лично я позиционирую его, как музыканта), то я не смог удержаться. Лежала моя композиция(сочинённая давно). Как-то легла она на эти стихи. Или стихи на неё легли(какая разница?) Ну не удержался. Не пугайтесь начала( внучка у меня прячется услышав. Но как ни странно слушает). Это ведьма. Самая настоящая. При случае могу рассказать.