Птаха
Сколько дождю уготовано капель,
знает распахнутый настежь балкон.
Сумрак на страже.
Отточенный скальпель
солнца в него проникает тайком.
Пусто без тёплого летнего света,
сердце тоскует и бьётся вразнос.
Боги мои, повелители ветров,
дайте же благоприятный прогноз!
Слякоть людей превращает в юрлица:
общее есть — человечного нет.
Кажется, что листопад повторится
или вернётся растаявший снег.
Чем заслужили миряне потоп и
в чём провинились — попробуй узнай.
Я улыбаюсь воробушку, чтобы
маялся меньше взъерошенный май.
