хорошее
будучи в своём уме
умираю осенью когда
птицы в стаи собираются
кстати вот они летают выше чем
винные пары кагора
я читаю как молитву взмахи крыльев
по старинке слово в слово повторяю
отче наш весной вернётся вместе с ними
через этот крестный свет глубинки
и тогда сумею снова
выжить из ума в итоге просто выжить
выучить язык шиповника
и сказать изыди смерти со товарищи
что-нибудь хорошее сказать
птицам тоже божьим тварям
