Заказанное
Тогда ли мне ли свиристели
в огне рябиновой свирели
напели, словно сквозь неон, - не он,
не про него. На самом деле,
такое сердце – и картон, картон?
Да ерунда, напасть!
Но пастью: прав и да.
И – день, и – год, и скоро вовсе – осень…
Не может вечно красная вода
бить горлом – запекается золой.
Не доброй и не злой
воскресну оттого, что от того,
заказанного,
даже косточек, не то что плоти
не стало, мается напротив
один заворожённый след,
и слепо
его песком засыплет время, засыпая
над нашей сказкой скучной,
равнодушно сплетая кружева,
что я жива,
хотя ночами – пусто…Что же, пусть
не молвится, не мыслится, не снится!
Водицей
меж вновь опавших листьев и камней
беспамятных не стронется глубинно,
в рябинах
ни радостью, ни вестью свиристельной,
свирелью только – ветер, ветер,
ветер…
Да не ко мне ль?
