Anonymous club
Слышишь, поздний посетитель, хруст крахмальных скатертей?
Это липкий запах тлена пробирает до костей.
Этой ночью в шарфе алом повстречается она —
рыжей бестией, с бокалом зинфандельского вина,
с полудьявольской улыбкой и почти без ничего.
Спросит: «Стокера читал ты?» и начнётся колдовство:
Вмиг слетятся вурдалаки, кровопийцы, упыри,
пара мумий в саркофаге с Cabernet’ из дьюти-фри.
Закружится нечисть стаей, будет за руки хватать,
чтоб раздал ты им вай-фая и настроил доступ в ад.
Сердце глухо застучится, и подумаешь: «Хана…»
(а в глаза уже, как спицы, брань шайтан тебе вогнал).
Сердце вынет из бокала, окаянно закричит:
«Видишь, сердце исстрадалось, видишь, как оно болит!»
Ты ответишь: «Вижу, вижу!» и проснёшься в этот миг.
И с тех пор уже не сможешь в спальне выключить ночник.
Валерьянку поменяешь на креплёное вино.
И на завтра ты привычно к нам придёшь, ведь всё равно
каждой ночью в шарфе алом появляется она,
рыжей бестией, с бокалом зинфандельского вина.
