Натура
Глазам не верю - вот наш сад. Дошёл!
Хмелею - белорозовая радость.
Я и забыл как это хорошо,
когда шагать-шагать уже не надо.
Хлопочет мать, от радости светла,
племяш-пацан, сестра – совсем невеста.
Как пахнет мёдом старая ветла,
как сыто дышит на подходе тесто!
Сестра поёт, капусту крошит в щи...
И не вздохнуть – так люто сердце сжало:
у матушки прибавилось морщин,
у самого из ног одна осталась...
Зато живой! А ну-ка, слей, племяш,
живой воды из нашего колодца!
Глядишь, отпустит фронтовой блиндаж –
вздохнётся, заживётся и споётся.
Смывай, вода, мой яростный оскал,
с которым убивал четыре года,
и пламя злости, что стучит в висках,
смывай, вода, не та у нас порода!
Помочь, сестра? Давай топор сюда!
Чего? Забить бы курицу? Ну... это...
Нет, не могу. Какая ж ерунда,
она живая, так её разэтак!
Ходил в атаку, рвал хребет врагу,
на мины, на штыки, на амбразуру.
А тут, звиняйте, бабы, не могу.
Что сделаешь, такая вот натура.
