Это у тебя осень...
Это у меня осень.
Это у тебя — лето.
Я уже и жить бросил,
просто не моё это.
Так что не чуди, брось, и
не усугубляй факты.
Я бы и не жил вовсе,
да не по себе как-то.
Всё, что нам судьба бросит,
корни отдают кроне,
и у нас с тобой, осень,
больше ничего, кроме...
Кроме тишины. В шуме,
аж до синевы белом.
Ну а кто из нас умер —
это не моё дело.
