После всхлипа –
круги по кажущейся глади,
в небо глядя,
туда, где вдох становится прозрачен...
И ничего уже не значит
последний выдох…
***
Окно открою –
руку в темноту –
под снегопад летящих писем.
Но не узнать, что пишут…
Растают,
прежде чем прочту.
