Мам...
Со временем боль утихает,
но всё же тоску не унять,
как ждём мы и как не хватает
порою нам мамы...и рвать
нас будут бессонные ночи,
и душу твою бередя,
вдруг вспыхнут родимые очи,
хранившие только тебя...
А мама приходит ночами...
Скатерть накрахмалена,
на столе вино.
Снова птицей раненой
боль стучит в окно.
И душа калачиком,
скорчившись, свербит.
Босоногим мальчиком
бегаю среди
шелковиц размашистых,
золотых мимоз
в детстве, пропитавшемся
сладостью насквозь.
Стрелки суматошные
на часах бегут.
В доме нет творожников.
В доме не пекут.
Только голос ласковый -
эхом... по углам.
Мишка на салазках и...
Я приехал, мам...
