Осенний вальс...
Бессильны поздние слова...
Платочком позабытым,
слегка колышется листва,
хрипит тромбон разбитый...
Спадает летняя жара,
деревья в шубе лисьей,
и шепчет дождь: "Пришла пора
прощальных танцев листьев."
Палитра осени пестра-
художник озорует.
Рябина искрами костра,
солируя, чарует.
Кружа́тся листья...Вдруг замрут
ковром пушистым алым.
То снова в танце оживут,
когда подхватит шалый.
И я, как лист, лечу спеша,
укрыться от мороза.
И осенью моя душа
нага, как та берёза...
