Утро. Ветер носит листву по широким аллеям сонного парка. Туман оседает на землю, обнажая разноцветье кустов и деревьев. Деревья, зябко поеживаясь, сбрасывают с себя очередную порцию листьев, ветер тут же подхватывая их начинает кружить в каком то безумном танце. Буйство бешено мелькающих красок создает ощущение маскарада.

Внезапно начавшийся дождь, заставляет ветер спрятаться в своих потаенных местах. Мокрая листва рваным разноцветным ковром ложится на дорожки парка.

Дождь бьет по еще зеленой траве, по деревьям и кустам, по скамейкам и качелям, как по клавишам рояля, создавая свою неповторимую музыку, то мажорную. то минорную, то непонятную какофонию, если вдруг ветер выходит из своего укрытия, чтоб посмотреть на происходящее

 

Завтра вновь опавшая листва снова будет кружить в своем последнем разноцветном танце, а сегодня осень, очаровывая редких прохожих, бродит одна в своем нарядном пестром платье по мокрому разноцветному полотну парковых дорожек.

 

Сентябрь