Ты, в
"О, сколько их упало в эту бездну"...
Пронзённых строк, щемящие стихи.
По сердцу прошибает, словно молот,
С надрывом оголяя нерв души.
И струн её вибрация глухая
По телу пробегает током кровь,
Не есть и не дышать уж невозможно,
От неприятья спутанных оков.
О, сколько их талантливых, идущих,
Младых сердец, серебряных идей,
Остались на чужбине не при деле,
Отверженные Родиной своей.
Чужбина им не стала милой Матушкой
Но и своя, увы!, не приняла
И падали и рушились империи
Своих же подминая под себя!!!
И Ты не избежала горькой участи,
Зажата жерновами с двух сторон;
Репрессии, гоненья на единственных
Под скрежет марширующих сапог.
Любимых лиц, кровавой вереницы
Перед тобой прошла на эшафот,
В последний раз...в последний миг их видела...
На все века - До коле??!!! - скорбный стон.
Где силы брать? Надломленные крылья
Для хрупких плеч - смертельная цена!
А песнь петь..., для изувера! -выжжена
Гортань, и с корнем сорвана струна.
Не вынесла предательства и подлости,
Писала ведь..предвидела сама.
Осудит кто? Да не судимы будете!!!
Накинута верёвка...прочь слеза.
"О, сколько их упала в эту бездну..."
Пронзённых строк щемящие слова
По нашим душам - раскаленным жезлом!!!
А значит Ты, в Поэзии - жива!п
