Стихорабство
Я никогда не знала, не могла представить:
что буду делать, если не смогу
однажды написать себя заставить
хоть пару строк под рифму: на бегу,
или в попытках — долгих, бесполезных,
когда ни есть не можешь, ни любить, ни спать.
Все эти страхи в голову мне лезли.
А, что по факту? —
Я могу дышать!
Могу не ждать прозрений монотонно,
чтобы в себе уважить свой же пыл,
Могу сбежать от слов, лишь отстранённо
оставить буквы: «Здесь поэт не жил!»
И запереть на тридцать три запора,
перерубить и с лёгкостью поджечь
то стихорабство, что на грани вздора
мне всякий раз сносило разум с плеч.
