Не в октябре.
Листья, слышишь, шепчут?
Холода всё крепче.
Эти письма осени…
На излёте лет?
- Нет, это мудрость робкая,
У дверей, чуть с проседью.
Постучалась тихо так…
Вся из злата соткана,
Не вечерний свет.
Вот и стая клином в даль,
Неба режет сталь.
Так из века в век.
Не печаль ли осени
Ждёшь ты, человек?
Нет, не в октябре…
Да всё с той же проседью,
И в твоей судьбе –
Белый, белый снег.
