Бумага. Любовь. Искупление
Я раньше считала любовью
всего лишь слова о любви,
считала ее дивной скорбью
и эхом приятной тоски.
Я думала, каждый достоин
стать музой любовных стихов.
Почувствовать жар на ладони -
я думала, это любовь!
О как я была неправа,
как сильно неправду любила.
Я думала, счастье в словах,
что я для мужчин сочинила.
Я чувства вселяла в бумагу,
в бумагу вносила себя,
хотела любого бродягу
обнять, целовать, как дитя.
И сколько их было, ушедших,
не вспомню, и знать не хочу.
Бумаги сгорели, истлевши.
Смотрю на чужую свечу.
И, кажется, нет больше сил
опять подарить милость строчек,
но темные руки чернил
уж знают мой правильный почерк.
И снова мой голос - для лиры -
тона поднимает к огням.
И строки горят в переливах,
и строки горят для тебя.
Я раньше считала, что чувства -
всего лишь слова. И сейчас
я вновь возвращаюсь к искусству
чертить откровения фраз.
Бумага. Любовь. Пробуждение.
Как странна бывает судьба.
Пусть это мое искупление
в твоих завершится глазах.
