Осенний этюд.
Ну, не заладилось с утра.
Погода - дрянь.
Гоняет ветер пластик-тару из под пива.
За ней торопится, - из сходного, - стакан,
движенья ёмкости копируя, на диво.
Спиралью листья крутят чёртов хоровод,
стряхнув Барбоса с лёжки, что он телом выгрел.
Он огрызнулся бы, да только не поймёт:
- Кому сказать чего?!
С тоскою лишь отпрыгнул.
Метелят ветви рощи стаю воронья.
Причём, серьёзно так, шпицрутенами хлещут.
Те вьются в панике. Пытаются - понять?!
И крылья, словно нервы, на ветру трепещут.
Берёз застиранные "кОпны", до бела,
под ветром взбеленились, став совсем чужими.
Сегодня роща стаю птиц не приняла.
Хотя, совсем недавно, были ведь родными...
Народ бежит, согнувшись, в коконах-зонтах,
пытаясь спрятаться за зыбкою защитой.
А ветер ту "защиту" превращает в прах.
И никнет люд, его порывами избитый.
Я окопался за стеклом, в тепле авто.
Держу надёжную от ветра оборону.
Не задалОсь сегодня.
Прямо чёрти что!
И я сочувствую: народу; псу; воронам...
