Я не поэт и не глаголю рифмы,
Но несмотря на это всё, пишу.
И разбиваясь каждый миг о рифы,
Вновь собираясь, я спешу.

Спешу вам многое сказать о свете,
О жизни радостях и нет.
Таких, как я, осталось много на планете,
Которые рифмуют бред.

Но их стихи стали порочны.
Им нет теперь предела и конца,
И узы строк не так уж прочны.
Как-будто стих, остался без лица.