Как поэт
Ты можешь всех любить, и быть распятым,
А можешь никого - и застрелиться.
Поверить в Бога, истово молиться,
И вдруг, сорвавшись, взять и отравиться,
Но всё равно останешься Поэтом.
Сегодня не хоронят за оградой,
А раньше умереть - дать инфоповод.
Смертями давится витой двужильный провод,
Опутавший проклятый Богом город,
Больной смертями, будто бы проказой.
Мы пожираем смерти с телефонов,
Картинно умираем - пишем в блоге.
Алкоголизм и наркомания не в моде,
Сегодня рак в заслуженном почёте
И обдирание народа в пользу фондов.
Актеры и певицы горько плачут,
Копейку просят, сев на миллионы
И мнят себя Поэтами. Законы
Для них не писаны. Себя вписав в иконы
Перед иконами глаза постыдно прячут.
Ушли Поэты, их давно не видно
Мы в веке цифровом, где все “поэты”.
Такими же “поэтами” воспеты
“Стихами” в соцсетях забили “стены”
Подумай, пред самим собой не стыдно?
Ты - в новом поколении “поэтов”,
Найди читателя, нащупай конъюнктуру,
Отрепетируй перед зеркалом фигуру,
Везде кричи: “кроме меня все дуры!”
И покоряй весь мир остротами памфлетов.
Потом, себя считая сыном ночи,
Высоцкого цитируй гордо в барах:
“Кто плохо кончил, тот поэт по праву”.
Дружок, давай посмотрим-ка на правду...
Из фразы всей ты понял только “кончил”...
А можно всех любить, но быть распятым…
Иль ненавидеть, в петлю влезть в итоге,
Или писать возвышенно о Боге…
Вот только, друг мой, ты ещё не понял
Быть без апломба - значит быть проклятым.
Ступив на табуретку осторожно,
В кольцо верёвки влез очередной подросток,
Оставив на столе пять нервных строчек...
Ведь жизнь покинуть как Поэт довольно просто,
А вот прожить её Поэтом - очень сложно...
