Художник и Муза
За окном осенний дождик
Барабанит день-деньской
И глядит в окно художник
Из каморки мастерской.
Зависают в сизом дыме
От дешёвых сигарет
Думы, ставшие седыми
Вместе с ним за много лет.
Под пропахшим дымом пледом
В кресле сгорбленный старик
Собирает напоследок
Силы, чтобы сделать штрих.
Чтобы кистью сделать важный,
Завершающий мазок,
Тот, который не однажды
Примерял он на глазок…
Ждёт художника картина,
Муза трепетная ждёт.
Чтоб закончить труд рутинный
Он встаёт и к ней идёт…
В те же думы погружённый
Он стоит у полотна…
Этот образ обнажённой
Исчерпал его до дна!
Прокатилась дрожь по телу,
Только не от холодов.
Всё, чего душа хотела,
Этих стоила трудов! …
Штрих! ... Забилось чаще сердце,
Вроде так же, но не так! …
И, внезапно, на мольберте
Дрогнул краешек холста! …
И растерянно моргая,-
Вся, как есть, как создана,-
Эта девушка нагая
Вдруг шагнула с полотна!
А художник не опешил,
Протянул ей старый плед
И она ушла неспешно,
И старик смотрел во след…
Полотно осиротело
И тоской отозвалось…
Всё, чего душа хотела,
За мгновение сбылось! …
По холсту провёл художник
Обессилевшей рукой…
За окном осенний дождик
Барабанил день-деньской…
