Табурет
Ранним утром, жарким летом
солнце плавилось в рассвет.
Шёл по улице мужчина,
нёс из дерева предмет.
Не верстак, не Буратино,
не столярный инструмент, –
самодельный из берёзы
белой краски табурет.
Не сказать что б гладко выбрит
и по-летнему одет;
шёл куда-то мерным шагом
не блондин и не брюнет.
Где-то делали ребёнка.
Где-то жарили омлет.
Шёл по улице мужчина,
с виду – полных сорок лет.
Не Эль Греко, не Сенека,
не варяг, не печенег, –
так, мужчина как мужчина,
современный, имярек.
За углом бухтела стройка,
чах в аллеях бересклет…
Людям было безразлично
много зим и много лет.
Нет в истории морали,
да и смысла тоже нет.
Всё, что было у мужчины, –
самодельный табурет.
