Девяносто первый год
Север спал под песни Калевалы,
А в Рубцовске просыпалось утро.
В пятницу отряду было мало
Жидкости с оттенком перламутра.
В штатах телемост проводит Познер.
Нам не до него, и слава Богу.
Новый мир вчера был не опознан,
Старый – пал на пыльную дорогу.
Мысль одна – пуста и бестолкова,
Как ефрейтор Бровкин в карауле:
Что сварила Танька Шестакова
В нашей нержавеющей кастрюле?
Будет суп скоромный или постный?
Думая об этом как впервые,
На скамейке хмуро курят «Космос»
Пономарь и Пятничко.
Живые.
