РИМ
Помешалась
(вот те на-а!)
в бытовых семейных тёрках
на различных поговорках
и пословицах жена.
Лишь о чём заговорим,
враз талдычит с видом строгим:
«Сто пудов, ведут дороги
все в чудесный город Рим».
Будь хоть конн ты, будь хоть пеш,
хоть галерой по Гольфстриму,
всё равно подрулишь к Риму,
а не в Пермь иль в Бангладеш.
Раз войдя в дорожный раж,
взяв на грудь аж три стакана,
на открытье автобана
всё горланила:
«Рим наш!»
А вчера
(ёк-макарёк!)
жёнка, как орда Мамая,
стала, досуг мой ломая,
мне дороги поперёк.
«На рыбалку едешь, плут?
Привези спагетти, пиццу,
в итальянскую столицу
все дороги же ведут!»
Я супруге Римме –
Римм! –
говорю –
окстилась ты бы.
Еду я для ловли рыбы,
а не в славный город Рим.
Но, видать, в питье кровей,
барракуда, наторела –
сдохни хоть, но моцареллу
привези ей поскорей.
Пру с рыбёхою кукан,
а в ушах нудёж в капризе:
«Не упала ль башня в Пизе?
Как там ПАПА?
Ватикан?»
Что поделать мне с женой?!
Все мозги в башке мне выев,
завтра утром к дядьке в Киев
шлёт меня за бузиной.
Потакать супруге впредь
смысла больше я не вижу.
Лучше съезжу до Парижу,
глянуть чтоб
и… умереть.
